3 por 2


Posso admirar a mestria com que algumas pessoas escolhem as frutas nas feiras livres – nesse estreito equilíbrio de ácidos e passados, cores firmes e texturas incertas. Onde aprenderam essa arte? Em algum espólio de conversa de mães ou tias? Nobre engenho que aponta o pêssego no momento certo, a meio caminho da juventude e do retiro. Sem nenhum favor.

É um intrincado de toques e cheiros, numa adivinhação afortunada. E no equilíbrio instável da gritaria dos feirantes, trocadilhos repetidos, gracejos sem graça às moças bonitas que pechincham.

Enquanto ouço aquela canção de 1977 (ou seria antes?) e dirijo com fluidez por aléias de granito ameixas importadas, uma cena de ‘Stella Manhattan’ [de Silviano Santiago], a cidade sempre no horizonte e relatórios inacabados/sirenes/foram esgotados todos os recursos para salvar a vida? se confundem na tela à minha volta.

Já não é mais uma feira nem são barracas. É uma biografia inteira estendida para contemplação e escolha. Escolhas do que tocar, tomar para si, ficar. Ou abandonar. Histórias passadas demais ou que nunca chegaram a amadurecer.

As vozes perdem intensidade e se afastam à medida que caminho. Agora se misturam a sons concorrentes da redondeza. Deixo para trás a confusão de cores e falas. Para, na semana que vem, retornar com as mesmas expectativas.

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Sobre Ricardo Imaeda

Um amigo. Em passagem por terras estranhas, imigrante nativo. Tem aprendido com todas as formas de vida. Gosta de cidades e montanhas, árvores e culturas. Anda por um caminho temperado pelo zen, na incerteza de cada dia. Escreve para compreender, para encontrar.
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