Conforto

Theatro Municipal de São Paulo, no centro da cidade, em noite de Virada Cultural, por R.I.

Theatro Municipal de São Paulo, no centro da cidade, em noite de Virada Cultural, por R.I.

No último dia comprou um violão. Um pouco menor que os conhecidos, de madeira avermelhada. Foi meio no susto, nada muito planejado. Tanta gente tocava, estojo nas costas, ondas de melodia. Mas não era pelos outros. De vez em quando retornava o adagio do Concerto de Aranjuez, de Joaquin Rodrigo. Aquelas notas familiares plangendo entre as nuvens que carrega lhe confortam como se não houvesse mais porquê. Como se não houvesse mais amanhã.

Se tudo se encerra hoje os últimos gestos são um ensaio de início. Talvez procure alguma partitura ou cifra. Mas deve ser bobagem. Como vai entender aquelas anotações, aquela linguagem de outro mundo? Talvez deva seguir sua memória e arriscar pelo caminho do que não sabe.

Falta pouco tempo. O violão está ali, num arroubo de vontade e insensatez. Queria, quem sabe, fazer novos amigos na simpatia se desprendendo das mãos, canções. Ou desenhar visitas ao território sagrado que lhe passa às vezes perto e escapa a cada nova dor.

Não ficará de enfeite nem legado. Na sombra estendida em que se move ele abraça o violão como se o fosse embalar, se curva sobre ele numa conversa íntima, olhos e ouvidos atentos, desconhecido se tornando pessoa.

Quando o escuro mancha inteiro o dia seus dedos vacilam pelas cordas, lentas, inocentes, num esforço arfante. Num esforço com fim.

Sobre Ricardo Imaeda

Um amigo. Em passagem por terras estranhas, imigrante nativo. Tem aprendido com todas as formas de vida. Gosta de cidades e montanhas, árvores e culturas. Anda por um caminho temperado pelo zen, na incerteza de cada dia. Escreve para compreender, para encontrar.
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